Yo no soy yo.
Soy estas manchas limpias en la hoja,
el ruido organizado de mi pecho,
la herencia que modela mis jornadas,
el eco que pretendo hacer distinto,
lo fugaz que procura ser constante.

Emiliano Álvarez

Poema idiota de fin de año

si no te sirve la música, puedes picarle al circulito azul que esta en el reproductor al final del texto... y ¡listo! adios horrible melodia... ;)

(Sin música no sirve....)

Cambiamos de color, de piyamas, de sueños, bajas ventas con propósitos ventajosos para alcanzar modelos ineptos de ventas mas ineptas aun

y un niño

siempre hay un niño

y una mujer, esa esta a veces

y hay mucho de uno

y hay mucho de otros

y hay un niño

y sueños y somos sueños y nos colocamos en un aparador para que se rían con nuestras partes pachoncitas y después nos entierren cuatro metros bajo tierra mientras lloran por nosotros, quizás; me avienten mas flores que besos en el pecho. Love me, love me more say it, love me; mi amor quizás anoche fui muy duro contigo, no quería quebrar tantas realidades, mi amor; estoy tan seguro de lo que hice como segura esta aquella señora de tirar a su hijo a la escuela y viajar, ver la vida; viaja, viajamos y me la encuentro y la odio mi amor ¿ podremos llegar al punto donde no sintamos la culpa del otro, donde podamos comprar el corazón de rebaja extrema y marca extrema a precio extremo sin sentir esa falsedad extrema que llamamos precio? mi amor, ¿cuando nos dejaran de ver con esos ojos de "que están diciendo"?

Mi amor, hay que arrancarles los ojos, hay que odiarlos profundamente para después; amarlos en su condición de ciegos, seremos pastores de la palabra desconocida

Fuerza cero, que se llame algo que atraiga inclusive a la señora que no quiero; ya no quiero seguir hablando de mis traumas infantiles

(Escribamos un poema en tus bragas flojas )

Escribamos la noche entera sobre aquella niña robusta que quería tomarme fotos

Escribamos sobre mi abuelo muerto y el odio de mis tíos hacia sus huesos

Escribamos alcohol, fiesta, flores que regalan cuando algo importante esta en puerta

Escribamos amor

“amore”

“amore”

Es dia, es hora, es siglo y es tan solo tu distancia entre mis fotografías y tus segundos lo que me hace desvariar esta noche. Hay un niño en la imagen, es pequeño robusto y sonriente, tiene una paleta en la mano la cual se derrite en la memoria y hace que el tiempo pase en mi cabeza; embarra un poco el cráneo, lo como, esta en mi paladar de nuevo; también están en mi paladar el piloncillo, la manteca, el pozóle, el sabor del barandal ácido de mi abuela. También están en mi paladar diez años después los sabores amargos de la falda de Andrea,

( cambie nombres, no vaya ser que recuerden cosas feas)

( no, no es cierto; Andrea, aun recuerdo tu voz hecha seda…)

Hoy puedo saltar en el tiempo que aun no se congestiona en el televisor

Hoy puedo llenarme de un futuro predecido

Hoy “amore”, soy único y me he repetido

Hoy soy producción en serie, soy series del canal cinco, soy Malcom, Alvin, Topanga y el otro tipo que su nombre no recuerdo. Hoy soy todo lo que no he sido y lo que fui y no creí serlo y lo que tal vez algún día digan que soy pero en secreto, no saben nada. Nadie sabe nada “amore”, ponte atenta, nadie sabe nada sobre nuestras pequeñas huidas eróticas en medio de tu sala, cuando todos ocupaan sus ojos en sus propias vidas ajenas, estas desprotegida, la culpa la tiene un mounstro de dos antenas y eres libre en mis manos; pero a veces te atrapas y me gritas que ya es suficiente que quieres volar otro tanto, y me recuerdas tanto a la señora que dejo a su hijo a la deriva de maestros que regañan feo y que no saben ni la mitad de lo que sabe un perro

(Los perros tienen mas secretos que el mar entero)

Me recuerdas; antes de dormir con las piernas abiertas, pero no es lindo, no es una belleza, es seda, raspa y es seda, raspas y me encantas y eres seda. Hay una niña que se volvió mujer en las manos de un tipo sin moral cualquiera y le llaman seda en una lengua extranjera

o terciopelo, no me importa, hoy le llaman seda

Hoy “amore”, no puedo poner fin a mi discursos por que tanto ha pasado, tanto hemos alimentado y ese tanto ahora se mueve, ruge, y nos quiere hacer pedazos.

El mundo, palabra que ruge con el peso de toda la carne reciclada en sus extrañas.

El mundo, ha caído tras nuestros besos

Pide doce deseos

que uno de ellos sea un beso.

Pide doce deseos

que uno de ellos nos vuelva comercial eterno.

Ashauri

las rokeras tambien lloran

Ya no quedan rastros de aquella pócima que lo era todo en los tiempos del sol. no me queda nada más hay ahora, Solo un manto negro que se confunde con muerte, un nuevo comienzo, nuevas alas, mejores voces…
El hacedor de poemas se ha ido, la niña idiota se confunde ahora con el polvo. No tengo voz, mis piernas están rotas y no llegó a ninguna parte, solo me queda la tinta negra y las hojas sucias, que olvide, que cambie, por unos ojos transparentes que no reflejan nada mas que angustia, ¿en donde estas, a donde te has ido?

Me siento tan sola- tan solo- desolada

pero quiero creer que tu te encuentras mas cerca de la luna, que te diriges hacia allá para ser feliz. Debería ser suficiente, quizás lo sea, quizás no deje de desear mucha más cosas para ti. Si fuera una bruja, conjuraría sonrisas y miradas profundas, te daría frió una vez al mes y un lindo sol cada día, invocaría todo el amor del mundo y lo abandonaría en el mar para que tu lo encontraras, te pediría que no me olvides nunca, diría una vez mas que te amo, me sentaría y te dejaría ir, en busca de esa cajita que lleva oculto el mejor hechizo, la mejor felicidad, el amor…

Cadáver Exquisito de fin de Semestre

He escuchado los gritos más brutales
de los silencios.
He entendido el carajo que significa entender.

la reescritura revela verdades
silenciadas

la fábula del tiempo
de reconquista en sólo
un gesto de

Pero cuando es momento de reescribir,
todo fluye sencillamente

y mis venas en erupción

y después ya no hay nada
porque strawberry fields, nothing
is real

Pero si las letras encontraran un consuelo,
la noche tendría un tinte mucho más abstracto...


Diego, Emilio, Nicole

Enamoramiento

María Martínez Marentes


Soy mujer
(te interesas)
pelo rubio y ojos verdes
a lo mejor azules y en la noche negros
el pelo cambia, ya es rojo.
(te gusta)
blanca pero el sol me oscurece
ya soy negra.
bailo sabiendo que me ves
canto ignorando tus oídos
(te encanta)
me lees
(te encanta un poco más)
sigo bailando y sigo cantando
mi pelo se vuelve negro
mis ojos ya son grises
(suspiras)
te das cuenta de que vuelo
de que soy ave sin dueño
de que soy la que sonríe y llora al mismo tiempo
la que besa y quita
la que te entrega todo.
reconoces en mis ojos a tu sueño de ayer
y al de hace una semana también.
soy esa mujer que sabe a tu postre favorito
la que cabe perfectamente en tu cama y en tus brazos
la que no ronca
la que no es de nadie y menos tuya
(te enamoras).

el mismo poema de siempre

Nicole Cecilia Delgado

estoy escribiendo el mismo poema de siempre
el del regreso

con sus tristes descubrimientos
con su vuelta al origen con su grito de rabia
con la mirada nublada por la espera

estoy escribiendo
tanto
que la ciudad ni me conmueve

me encierro en mi soledad
así de sola ............................desolada

porque sé que la distancia me ha cambiado
tanto
como siempre

El relincho de la pantera tras barrotes.
El sueño en que florecen los frutos
que pueblan el bendito, prometido,
bien ganado infierno.
El deseo de ser hijo de mí mismo.
El viñedo que deseó embriagarse
antes de que los hortelanos
planearan la cosecha.
Dicen que debería aprender de otros
ícaros más sabios,
sobrevivientes, mediocres.
Y qué si quiero que mis alas sean
frágiles para caerme solo
y tener la satisfacción
de levantarme con muecas doloridas
y decir con las uñas solamente
"¿alguien puede darme un vaso de agua?"

Emiliano Álvarez