el loco

2008-02-15T19:19:00.000-08:00

Yo no soy yo.
Soy estas manchas limpias en la hoja,
el ruido organizado de mi pecho,
la herencia que modela mis jornadas,
el eco que pretendo hacer distinto,
lo fugaz que procura ser constante.

Emiliano Álvarez

Poema idiota de fin de año

2008-01-02T16:50:00.000-08:00

si no te sirve la música, puedes picarle al circulito azul que esta en el reproductor al final del texto... y ¡listo! adios horrible melodia... ;)

(Sin música no sirve....)

Cambiamos de color, de piyamas, de sueños, bajas ventas con propósitos ventajosos para alcanzar modelos ineptos de ventas mas ineptas aun

y un niño

siempre hay un niño

y una mujer, esa esta a veces

y hay mucho de uno

y hay mucho de otros

y hay un niño

y sueños y somos sueños y nos colocamos en un aparador para que se rían con nuestras partes pachoncitas y después nos entierren cuatro metros bajo tierra mientras lloran por nosotros, quizás; me avienten mas flores que besos en el pecho. Love me, love me more say it, love me; mi amor quizás anoche fui muy duro contigo, no quería quebrar tantas realidades, mi amor; estoy tan seguro de lo que hice como segura esta aquella señora de tirar a su hijo a la escuela y viajar, ver la vida; viaja, viajamos y me la encuentro y la odio mi amor ¿ podremos llegar al punto donde no sintamos la culpa del otro, donde podamos comprar el corazón de rebaja extrema y marca extrema a precio extremo sin sentir esa falsedad extrema que llamamos precio? mi amor, ¿cuando nos dejaran de ver con esos ojos de "que están diciendo"?

Mi amor, hay que arrancarles los ojos, hay que odiarlos profundamente para después; amarlos en su condición de ciegos, seremos pastores de la palabra desconocida

Fuerza cero, que se llame algo que atraiga inclusive a la señora que no quiero; ya no quiero seguir hablando de mis traumas infantiles

(Escribamos un poema en tus bragas flojas )

Escribamos la noche entera sobre aquella niña robusta que quería tomarme fotos

Escribamos sobre mi abuelo muerto y el odio de mis tíos hacia sus huesos

Escribamos alcohol, fiesta, flores que regalan cuando algo importante esta en puerta

Escribamos amor

“amore”

Es dia, es hora, es siglo y es tan solo tu distancia entre mis fotografías y tus segundos lo que me hace desvariar esta noche. Hay un niño en la imagen, es pequeño robusto y sonriente, tiene una paleta en la mano la cual se derrite en la memoria y hace que el tiempo pase en mi cabeza; embarra un poco el cráneo, lo como, esta en mi paladar de nuevo; también están en mi paladar el piloncillo, la manteca, el pozóle, el sabor del barandal ácido de mi abuela. También están en mi paladar diez años después los sabores amargos de la falda de Andrea,

( cambie nombres, no vaya ser que recuerden cosas feas)

( no, no es cierto; Andrea, aun recuerdo tu voz hecha seda…)

Hoy puedo saltar en el tiempo que aun no se congestiona en el televisor

Hoy puedo llenarme de un futuro predecido

Hoy “amore”, soy único y me he repetido

Hoy soy producción en serie, soy series del canal cinco, soy Malcom, Alvin, Topanga y el otro tipo que su nombre no recuerdo. Hoy soy todo lo que no he sido y lo que fui y no creí serlo y lo que tal vez algún día digan que soy pero en secreto, no saben nada. Nadie sabe nada “amore”, ponte atenta, nadie sabe nada sobre nuestras pequeñas huidas eróticas en medio de tu sala, cuando todos ocupaan sus ojos en sus propias vidas ajenas, estas desprotegida, la culpa la tiene un mounstro de dos antenas y eres libre en mis manos; pero a veces te atrapas y me gritas que ya es suficiente que quieres volar otro tanto, y me recuerdas tanto a la señora que dejo a su hijo a la deriva de maestros que regañan feo y que no saben ni la mitad de lo que sabe un perro

(Los perros tienen mas secretos que el mar entero)

Me recuerdas; antes de dormir con las piernas abiertas, pero no es lindo, no es una belleza, es seda, raspa y es seda, raspas y me encantas y eres seda. Hay una niña que se volvió mujer en las manos de un tipo sin moral cualquiera y le llaman seda en una lengua extranjera

o terciopelo, no me importa, hoy le llaman seda

Hoy “amore”, no puedo poner fin a mi discursos por que tanto ha pasado, tanto hemos alimentado y ese tanto ahora se mueve, ruge, y nos quiere hacer pedazos.

El mundo, palabra que ruge con el peso de toda la carne reciclada en sus extrañas.

El mundo, ha caído tras nuestros besos

Pide doce deseos

que uno de ellos sea un beso.

Pide doce deseos

que uno de ellos nos vuelva comercial eterno.

Ashauri

las rokeras tambien lloran

2008-01-01T16:50:00.000-08:00

Ya no quedan rastros de aquella pócima que lo era todo en los tiempos del sol. no me queda nada más hay ahora, Solo un manto negro que se confunde con muerte, un nuevo comienzo, nuevas alas, mejores voces…
El hacedor de poemas se ha ido, la niña idiota se confunde ahora con el polvo. No tengo voz, mis piernas están rotas y no llegó a ninguna parte, solo me queda la tinta negra y las hojas sucias, que olvide, que cambie, por unos ojos transparentes que no reflejan nada mas que angustia, ¿en donde estas, a donde te has ido?

Me siento tan sola- tan solo- desolada

pero quiero creer que tu te encuentras mas cerca de la luna, que te diriges hacia allá para ser feliz. Debería ser suficiente, quizás lo sea, quizás no deje de desear mucha más cosas para ti. Si fuera una bruja, conjuraría sonrisas y miradas profundas, te daría frió una vez al mes y un lindo sol cada día, invocaría todo el amor del mundo y lo abandonaría en el mar para que tu lo encontraras, te pediría que no me olvides nunca, diría una vez mas que te amo, me sentaría y te dejaría ir, en busca de esa cajita que lleva oculto el mejor hechizo, la mejor felicidad, el amor…

Cadáver Exquisito de fin de Semestre

2007-12-15T11:06:00.000-08:00

He escuchado los gritos más brutales
de los silencios.
He entendido el carajo que significa entender.

la reescritura revela verdades
silenciadas

la fábula del tiempo
de reconquista en sólo
un gesto de

Pero cuando es momento de reescribir,
todo fluye sencillamente

y mis venas en erupción

y después ya no hay nada
porque strawberry fields, nothing
is real

Pero si las letras encontraran un consuelo,
la noche tendría un tinte mucho más abstracto...

Diego, Emilio, Nicole

Enamoramiento

2007-12-14T13:29:00.000-08:00

María Martínez Marentes

Soy mujer
(te interesas)
pelo rubio y ojos verdes
a lo mejor azules y en la noche negros
el pelo cambia, ya es rojo.
(te gusta)
blanca pero el sol me oscurece
ya soy negra.
bailo sabiendo que me ves
canto ignorando tus oídos
(te encanta)
me lees
(te encanta un poco más)
sigo bailando y sigo cantando
mi pelo se vuelve negro
mis ojos ya son grises
(suspiras)
te das cuenta de que vuelo
de que soy ave sin dueño
de que soy la que sonríe y llora al mismo tiempo
la que besa y quita
la que te entrega todo.
reconoces en mis ojos a tu sueño de ayer
y al de hace una semana también.
soy esa mujer que sabe a tu postre favorito
la que cabe perfectamente en tu cama y en tus brazos
la que no ronca
la que no es de nadie y menos tuya
(te enamoras).

el mismo poema de siempre

2007-12-10T08:32:00.000-08:00

Nicole Cecilia Delgado

estoy escribiendo el mismo poema de siempre
el del regreso

con sus tristes descubrimientos
con su vuelta al origen con su grito de rabia
con la mirada nublada por la espera

estoy escribiendo
tanto
que la ciudad ni me conmueve

me encierro en mi soledad
así de sola ............................desolada

porque sé que la distancia me ha cambiado
tanto
como siempre

2007-12-09T15:47:00.001-08:00

El relincho de la pantera tras barrotes.
El sueño en que florecen los frutos
que pueblan el bendito, prometido,
bien ganado infierno.
El deseo de ser hijo de mí mismo.
El viñedo que deseó embriagarse
antes de que los hortelanos
planearan la cosecha.
Dicen que debería aprender de otros
ícaros más sabios,
sobrevivientes, mediocres.
Y qué si quiero que mis alas sean
frágiles para caerme solo
y tener la satisfacción
de levantarme con muecas doloridas
y decir con las uñas solamente
"¿alguien puede darme un vaso de agua?"

Emiliano Álvarez

¡Fulco conoce a las Ratas! *

2007-12-02T17:44:00.000-08:00

Diego Álvarez

¡Oh gran dolor!

Admites en tu cueva

nada más que la sombra.

¿Es cierto,

noche negra?
Federico García Lorca

Dentro de mi cabeza se gestaba un grito. Y, aunque hacia afuera mi apariencia era tranquila, yo oía constantemente el ruido que estridía. No obstante, me obligaba a mantener la calma porque ya antes habían tratado de encerrarme.
(En aquella ocasión:)
Entraron en mi cuarto, me inmovilizaron y me golpearon. Me pusieron a dormir y me encerraron en un cuarto oscuro, casi negro. Me alimentaron con cenizas y cochambre, que más de una vez hube de compartir con ratas húmedas y malolientes que se colaban a través de pequeñas grietas en la pared. Estuve ahí hasta (no recuerdo cuándo) que empecé a estar aquí. Y, aunque durante muchos días sentí cierta añoranza por mis días de encierro, finalmente le tuve cariño a la luz. Así pasé mucho tiempo, iluminado y en silencio, con mi cabeza en calma.
Luego, un día con tanta luz como todos los demás, mi cabeza empezó a activarse. Primero un burbujeo suave. Después hirvió. Mi cerebro líquido se evaporaba y luego se condensaba. E incluso llegó a evaporarse y condensarse al mismo tiempo. Fue alrededor de esos días que noté cómo me miraba la gente. Como si me hubieran mirado así desde siempre, pero recién lo notaba.
Supe que querían atraparme otra vez. Para ese entonces el grito, ya insoportable, me atosigaba día y noche. Además era cada vez más evidente que me encontraba en la mira de mis antiguos encerradores. Me miraban, pequeño, detrás de sus gafas gruesas como de roca transparente y se burlaban de mí. Sonreían con sus dientes anormalmente blancos y brillantes de ortodoncista y echaban sus alientos de animales rumiantes en mi cara: el ruido seguía.
Incierto, sin saber qué era el ruido dentro de mi cabeza ni las razones que todos tendrían para querer encerrarme, busqué un lugar alejado de la sociedad. Me fui de noche y sin dejar huella mientras todos dormían. Me sentí ajeno a todos ellos, como a las paredes corroídas y las luces, y al falso cielo plástico que cubría la ciudad. En la calle, evité pisar cualquier charco que hiciera: "fschaasz"; caminé al principio a pasos cortos, y luego troté. Entré a un callejón estrecho que me llevó a otro aun más estrecho, que llevaba a otros, cada vez más oscuros como el lugar en donde antes había estado encerrado.
Y pensé: "si voy a estar en un lugar oscuro es mejor correr libre" cuando iba llegando al último callejón, que estaba cerrado. Y al pie de la última pared al fondo de este último callejón había una alcantarilla con una gruesa tapa de plomo que todas mis fuerzas apenas pudieron levantar.
Mientras me escabullía por los acueductos donde fluían los desechos de la ciudad, estaba demasiado ocupado en mi huída como para notar que el grito de mi cabeza cesaba poco a poco; decidí correr hasta donde mis piernas no aguantaran más y mi cuerpo se colapsara. Y lo hice. Quedé rendido en un rincón húmedo y tibio donde me llenó una tranquilidad difícil de explicar, y esa misma tranquilidad me convenció de pasar ahí algún tiempo de mi vida. En ese lugar también, apenas había decidido quedarme, escuché el chillido amable de las ratas que se acercaban a mí en la oscuridad...

*Ver Fulco y las Ratas, publicado en El Loco el 1 de octubre del 2007

Enteogenía I

2007-12-02T17:21:00.000-08:00

Un departamento pequeño. Entre el humo de los cigarros, poco a poco se materializan tres espectros: F. Zori, Lirian. M, y J. el Rojo. La música es poco distinguible. Los seres vivos pasan de vez en cuando junto a los tres espectros, o los atraviesan, ignorando sus palabras. La luz tenue se mantiene durante toda la escena:

M: La calma de los besos que transcurren en momentos interminables
J: Perfecciones circulares, secretos entrañables
F: Evidentemente las circunstancias
no llevan a ninguna consecuencia.
Evidentemente querría poseer el infinito en un irreflexivo parpadeo.
M: Yo que creía que la vida era corta, ahora pienso que las alas de mariposas son largas como mis lágrimas.
J: Por eso son buenas las texturas de realidad que aparecen de vez en cuando
F: Y, fácticamente, la historia se remite a un solitario punto
perdido sobre el papel.
Se remite a un trazo
olvidado y recubierto sobre el papel solitario...
M: Cada beso que das a la almohada cuando piensas en el mañana, cada lengua que corre por mi piel, su piel.
J: Cuando el sueño se encarna y se torna intocable
F: Tengo, latente, la soledad del alcohol.
Tengo, latente, la olvidada conciencia
de la pluma que es solitaria como los cuerpos y siempre termina en...

La música continúa. Las personas siguen atravesando a los espectros sin notarlos, sin escucharlos. Luego de que terminan de hablar, los espectros poco a poco se desvanecen en la noche.

TELÓN
Diego, Miriam, Jonás

La Banca

2007-12-02T12:24:00.000-08:00

Sentado en la banca más sucia del parque. No había ningún movimiento. Todo en silencio, todo en calma. Sus manos yacían tensas, una junto a otra, sobre sus piernas. Los ojos clavados en las rodillas tampoco se movían.

Junto a sus pies, que se encuentran desnudos a pesar del lodo que había alrededor, una correa. La correa de un reloj seguramente fino por la textura de la piel, tan suave, tan limpia…
De pronto una de sus manos se extiende. Movimientos torpes que luego se descontrolan. La mano sube, baja, gira y se detiene a punto de tomar la correa.

Titubeó, los ojos la miraron, la desearon, la extrañaron. Sin tomarla aún, de la boca del hombre comenzaron a brotar palabras incomprensibles que después se transformaron en esa sinfonía que aún escucho cada noche antes de dormir:

-Me comí el reloj de la abuela, tomé el reloj y me lo comí. Quité la correa, la rompí, me quedé con la máquina del tiempo en la mano. La puse en mi boca, los dientes rompieron el vidrio, el paladar saboreando cada trozo, cada segundo. La boca sangraba disfrutando el momento, este momento sin tiempo. Las manecillas se metieron en mi cabeza, dando vueltas, separadas, libres. Me comí el reloj, disfruté del tiempo, pero aún no sé qué hora es…

La escucho cada noche (su voz). Cada noche antes de poner el reloj bajo la almohada y olvidar los segundos para poder soñar lento.

Miriam Romero

Brindis

2007-12-01T13:16:00.000-08:00

El de la sonrisa de la Tierra.
Quien habita en el centro de los ojos de un camello.
El que mueve los hilos del romano.
Quien te dio tres mares en sólo una luna.
El que busca la flor del Perú
Quien sacó el tímpano al ombligo de una guitarra.
Quien me hizo bailar con Tere.
El eterno inocente.
El eterno instante en que encaja todo
y lleva uno hacia otro, otro hacia uno.
Pero no se puede llevar al poeta en el brazo
sin haber sentido la sangre en cada una de las venas.
No, no puede creerse que el cielo ha bajado de golpe
sin haber sentido el relámpago donde uno sospecha
que tal vez hay error, que la noche no sigue al día
como ha debido seguirlo. Ah, todo es como un bosque
que es tronco y mariposa, una selva que es caos y miedo,
mucho miedo y tigre,
un desierto espina herida
como la tuya o la mía y
puente (sin embargo)
al de la sonrisa de la Tierra,
a ti, león terrible,
araña, barco ebrio,
somos hombre que es nada,
mujer que es arena.
Nos fue negado ser; imaginar es recordarlo.
Los ángeles nacerán de este reproche infinito
que a veces es un gesto, una palabra,
la justa condena:
la asfixia inspira,
y con los brazos
y las alas de los pájaros
intuyo que estoy preso en las redes de un poema
goya
goya
goya
goya
y que me echen al urtugalgo.
Y si al final no hay ángeles,
y si al final sólo era un puñado de polvo,
qué importa,
qué importa si al fin no
es cierto el dragón ni nosotros.
Seguiremos riendo y llorando por ti, belleza,
latiendo el eco de tu madre,
la nuestra:
a nosotros nos hicieron de barro,
no de mancha ni pureza.
Mi corazón tiene fiebre,
sea este brindis por la cuarenta y uno,
ese absurdo absoluto que no merece un número,
ni siquiera una vocal,
esa a veces esperanza de una cosa más sincera,
algo así como el superchango
o el grito o un canto:
Take anything you want from me,
anything,
fly on little wing.

2007-10-29T23:41:00.000-07:00

En algunas ocasiones, cuando la luna se apagaba para dar paso a la nada, ella me miraba en el trayecto oscuro de nuestros días, como si fuera yo un laberinto mágico de estrellas. A veces era plana y sin fuerza, otras era fría y distante, pero siempre volvía a ser la misma, un torrencial sonido sincronizado a mi pecho, un demencial calor que me acercaba cada vez mas ella, lo era todo, nunca importo el precio o la resaca, solo era ella y yo en las nubes, junto al viento, haciendo todo para que la luna no dejara de girar. Eramos como dos desconocidos en un encuentro casual y sin mayor importancia que el sentir, tomando dosis mayores que nos hicieran llegar al mismo sitio. En ocasiones, me miraba con una mueca burlona dibujada en su rostro de espuma, mientras mis dedos eléctricos jugaban al pirata con su lengua de acero luminoso.

ITZEL MUNGUIA

Rehilete

2007-10-27T15:23:00.000-07:00

Alocada
movida por el viento
orquídea giratoria
tantos colores
con-fundidos
como tantas embriagantes palabras

Una risa de cada color del horizonte
besos como el atardecer en tus pestañas
como lágrimas
para que el corazón no se desborde

Cuéntale los sexos a las flores
los senos a la luna
las plumas a la almohada

Ponte del sol los calcetines

Ronronea ríe revive

no amor
no siempre hay
mo (vi) mi (ento)
pero si aquella niña sopla fuerte
mientras llora sin pudor
entre alaridos
tal vez
siga girando
con palabras y colores
el rehilete de su risa.

Emiliano Álvarez

TÚ

2007-10-21T20:25:00.000-07:00

Que se desprenda tu otro yo
que se quede ahí en el bosque
enroscado junto al rió, solo
insoportablemente solo

Que no vuelva a inhalar
el fuego de mis horas
con la incertidumbre de su viento
que sus manos no sean nunca mas
las fieras de mis sueños desolados

Hoy mi amor pasa lento
y se va

Lo que algún día fuimos los dos
lo que algún día creímos ser
caerá, al ritmo de las hojas
y entonces volveré a decir mi nombre
aunque mi nombre no es el mismo
en estos tiempos
del espacio sumergido en tu boca.

Itzel M.

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2007-10-19T19:44:00.000-07:00

El tormento blanco aparece en la futura esquina, las manos se volverán esponjas, los reptiles invadirán la ciudad. Ahora, rios y mares de sangre. Las brújulas no serán de sur y norte sino equívocos de un un sol náufrago, imaginación de una sombra que juega al dominó. La libertad no será hecha de piedra; será como la danza de las muelas de flores de patitas miríficas, una cortada de espuma. Y en los paréntesis de algún libro de historia estaremos nosotros. Moraleja: el único alivio es un gesto genuino, una palabra cuyos significados se reduzcan al infinito. Sacralicemos una palabra y borremos el resto del diccionario. Que la palabra sea arroz.

etm

Mañana

2007-10-09T19:24:00.000-07:00

María Martínez Marentes

Lo peor es el día siguiente. Se ven pero no quieren ser vistos mirando. Buscan diferente, distinto. Con otros ojos y otro olfato. Ya no son extraños, ya no son.... Son algo que no tiene nombre; confidentes de un secreto. No lo niegan, no confirman. Se ven pero no admiten estar mirando. Parece un sueño. Ella duda y él también. Nadie sabe.

Lo peor es ese día, que no hay palabras pero hay miradas. Poco a poco se va olvidando. Pasa el tiempo y pasa el viento. Pasa. Se convierte en un recuerdo distante pero sabe, sigue el sabor en sus bocas y en sus mentes. No se va. Se va a medias. Se duda. Nadie sabe. Ella confirma su locura y él no sabe que pensar. Fueron uno y ahora son dos.

Lo peor es lo que sigue, cuando se conocen las historias. Cuando se le da un nombre, cuando se oculta y es tachado: algo que no debió de haber pasado. Hipocresía por no admitir que ambos querían y que es más, lo repetirían. Pero no...

Le gustó, se gustaron y pasó. Nada más. No hay historia. No hay pasado. No hay fututo. Fueron uno y ahora son dos.

Ashauri López

2007-10-07T18:08:00.001-07:00

Sin música , no sirve...

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Bastidores como ventanas de tiempo

(Hemingway bebe Ajenjo)

Viejos viajes a la distancia, niños perdidos en papel translúcido, gargantas hinchadas, pañuelos que extirpan la magia del viento helado, todos se van, ellas se van…

Sus faldas de niñas en pradera y ellas se van…

Sus ojos curiosos en la madera de antañas escaleras, ellas se van…

Y sin ningún pudor se desnudan en la rivera y se van…

Tiempos de adobe, calor de chimenea hinchada de humo, tosemos las partituras de una noche con chocolate y galletas de coco, todo es tan clásico, mi amor de clásicos tintes en adobe de mármol pulverizado, y que lo amasan, budistas sin descanso…

monjes de montaña helada, todo es tan clásico…

Todo esta hinchado.

La vieja ruleta del viaje del año pasado,

vuela

y tú me das un beso de verano.

Pobres de nosotros éramos tan ingenuos, no sabíamos que nos quedaríamos tan solo en el recuerdo, en una pintura que pinta un pintor enfermo, con pinceles duros, y que gritan:

“bailen pequeños niños de barro, bailen que todo se va a algún día y la vida no espera a los que temen de ruletas, de besos, de faldas alzadas, de espiar a las niñas que se encueran en la rivera, vuelen, somos pan con agua adulterada, llena de pedacitos de piel.

Niñas encueradas…”

Somos

Y no dejamos de serlo

Somos

Y tal vez seamos eternos

Somos somos

Un pincel que se congela entre tus piernas

(Humedeces tus labios)

gorrión hecho de coágulos humanos.

Somos somos

Libro cerrado de angustias y maternos

(tus labios son como dos crisantemos)

los días en letras negras, rasgadas, niñas encueradas

Somos somos

Rivera de rió que espía

(sin embargo el pincel no pinta dichas, solo suspira tintas)

Focos rotos…

Libros rotos…

Niños…

rotos…

Un acordeón.

Tose.

Eres rastro de calores vacíos.

Mi amor no llores, igual y un día te pinto.

otoño

2007-10-04T11:54:00.000-07:00

Busca la belleza y encontrarás verdades.
Busca la verdad y encontrarás el polvo.
Primer impulso,
ningún temor en el último latido.
Detiene mi voz quien pudre el tímpano,
una ligera molestia de dolorcillo-en-el-vientre,
un desplomarse para que el ángel toque tu hombro
-tiemble-
y tú lo mires para que yo pueda mirarte
(la música de Nicola permanece).
Todo es un revoloteo
y aunque fuera yo un pétalo oscuro entre la nada, un movimiento torpe de erizo desdichado, volvería a ir tras de la sábana de mi sombra que es tu piel y de tus ojos, que son los nombres que relinchan los planetas,
y aunque muriera,
aunque en verdad muriera,
diría la palabra vida en mi silencio,
invocaría este juego entre el azufre de sus vivos
y el latido de sus muertos,
y diría perdón
porque (lo sé, lo he visto) un pez naranja habrá de nadar para siempre en el centro de una esfera
y por eso tú
y por eso este relámpago que apenas es un pájaro,
una caricia de gotas de cuarzo,
el más simple de lo sueños.

etm

Derrumbe

2007-10-03T08:48:00.000-07:00

Herido hasta los húmedos despojos de mis pies en el asfalto
emprendo de nuevo la inútil búsqueda.

Siempre lugares de ceniza y cicatrices,
noches enlodadas y asesinas,
casas a las que de nada les serviría marcar con sangre sus entradas
pues la peste las devoraría de todas formas;
De nuevo en ruinas,
con las manos hechas llanto que mataría de sed a colibríes y tulipanes,
me dispongo a entregar de nuevo mi derrota.

Pero descubro de pronto, en el espejo de mis venas,
un rostro luminoso, despiadado,
que barbecha rabiosamente mis entrañas,
que me arroja de mí,
que hace pasado de mis poros.

Sonrío desnudo.
Veo una piel distinta bajo mi sombra.
Sonrío con nuevos ojos, siento con nuevos labios,
y grito, con una voz que reconozco a medias,
un nombre fugaz, fosferecente... el mío.

Emiliano Álvarez

Fulco y las Ratas

2007-10-01T21:17:00.000-07:00

Diego Álvarez

¿Cómo lo llamaré? ¿Nuestra ruina o nuestra

salvación? ¿Dónde termina? ¿Cuándo, adormecido

al fin, se calmará el furor de la Fatalidad?

Esquilo

Fulco pasó una época de su vida con las ratas luego de que, cansado de los achaques que le provocaba el acaecer corriente de la vida en la ciudad, decidió abandonar la cotidianeidad y refugiarse en los confines más alejados de la sociedad. Y, buscando el confín más alejado, Fulco llegó a las alcantarillas. Ahí había vivido dos semanas cuando conoció a las ratas.
Juntos devoraron los desechos de la sociedad; incluso, después de un tiempo, ésta se borró de la memoria de Fulco. Y se olvidó, también, de todas las preocupaciones y llegó a ser muy feliz en el seno de los roedores. El exilio y la suciedad los hacía similares. Tuvo una madre adoptiva, varios padres y varios hermanos. Conoció el amor de una familia y dejó de creer en la muerte como cree un ser humano.
Por fortuna, dos niños malcriados que se aventuraron, en un juego, a descender a las alcantarillas, lo encontraron e hicieron que lo rescataran. En la superficie, Fulco rápidamente recuperó la vida que sólo le era un vago recuerdo, y se convenció de que las ratas habían sido un buen sueño, pero nada más. Olvidó a su familia al punto que no dudó en matar a Mamá Rata de un pisotón el día en que ella, después de mucho extrañarlo, por fin se decidió a hacerle una visita.

Sueño para M.

2007-10-01T21:09:00.000-07:00

Diego Álvarez

I
La negra vorágine del cielo raso,
amor, se enredaba espesa en tu cabello.
No habìa estrellas, pero si mirabas lejos,
podías sentir un eco oscuro y doliente.
¡Grito de asfalto que se ahogaba en la sombra!
Y más allá de las voces de la ciudad,
pálido reflejo encerrado en tus ojos.
Tus ojos abiertos, tus ojos cerrados:
párpado nebular que escondía la luna.
Yo oía los ecos reventando en tu cuerpo,
y la negra vorágine te pintaba.
La noche impregnaba su grito en las calles.
Estridía en tu cuerpo un vacío alarido
de sombras; fino trazo de tu contorno
emergía fugaz. Contorneaba tus piernas
y tus pechos; y, por un momento, el eco
doliente resonó en mis pupilas. Supe
entonces que, en un beso a mitad del vacío,
voces voraces no significan más que
un augusto silencio y luego eternidad.

Locuras

2007-09-30T21:31:00.000-07:00

María Martínez Marentes

Bailando sola
mal, pero bailo.
Y vivo giros
y girando te canto
canciones de otro,
Otro que…
No sabes.
No sabes
lo que es soñar
lo que es bailar conmigo
mal, pero…
Y mientras:
uno
dos
tres
cuatro vuelta,
con otra.
Se va el giro.
Se va el sueño.

Se va…

Mezanine

2007-09-28T14:51:00.000-07:00

Ashauri López

Un bulto enrome invadía más de la mitad de su cuerpo, demasiado joven, flor cerrada con esporas ajenas, se miró al espejo, nada era igual ya, poco le faltaba para transformarse en maestra de vida y le emocionaba, le emocionaba tanto que verlo fue mejor que cualquier visión guadalupana. La religión le había cerrado las puertas esa mañana.

Nadie le ayudaba pero ella seguía, pensando en el clima para esos días, libros de nombres, tiempo suave, sostenes llenos.

Calidad de mujer en tiempos de dolor.

Y de repente alguien le tendió la mano, alguien le sugirió asesoría, tal vez un médico privado la llevaría por el buen sendero prenatal.

Su madre la levantó con agua helada, era la alarma más suave de toda su vida. Cuando una está embarazada solo las evacuaciones nocturnas irrumpen en la danza de crecimiento interno. El goce del mas profundo secreto en la vida.

Camino largo, lejanía de la ciudad, médicos sonrientes, la nerviosa hospitalidad.

Algo no andaba bien, ella lo sabía, anestesia general, anestesia para una miserable radiografía.

Soñó con elefantes pequeños, los bañaba, los acariciaba, les daba besos, un disparo en el fondo, cazadores detrás de los arbustos acabaron con su compañero de juego.

Chilló, chilló mucho, entintó sus ropas de rojo mientras la hemorragia filtraba el alma de su pequeño amigo.

Se despertó en su casa, sangre entre las piernas, su madre con un feto latente en las manos destrozó todas sus ansias maternas.

- Iba a arruinar tu vida hija, eres demasiado chica.

Pero Lili no se quejó, no gritó, ni siquiera frunció el seño.

Se quedó pasmada, envolvió al ultrajado, la arrulló toda la noche.

Yacía en la mesa de la cocina; pedazo de papel, sangre coagulada hasta el marrón:

“Mama, salí de compras, me hace falta un biberón.”

Oscar

2007-09-27T00:31:00.000-07:00

Adriana Gracia Flores

Elisa no estaba de acuerdo con el regalo pero ya no podía regresarlo, Claudia, su hermana, ya se había ido dejando en una bandeja el diminuto obsequio.

-¿Cómo es posible que le cumplan todos sus caprichos? – le reclamaba a su madre.- ¿Por qué no le dijiste que se lo llevara, que yo no quiero aquí mascotas, además que inconciencia, pobres pececitos, uno fomenta que esos desgraciados lucren con la vida de los animales? Ya verán. ¿Cuánto tiempo crees que le va a durar?, seguramente pasado mañana se muere si no es que antes.
-Bueno, ya no seas tan exagerada, no tienes porqué enojarte tanto, ¿Ya no te acuerdas cuando tu eras chiquita y te llevaba al mercado? Siempre te embobabas con los peces del acuario y me pedías uno. -Le contestó su madre.
-Sí, pero nunca me comprabas nada.
-Una vez te compré uno que se parecía mucho a éste, tenía rayitas negras y se esponjaba cuando le meneabas el frasquito de gerber, ¿Lo recuerdas?
-Es inútil discutir contigo mamá, supongo que no tengo opción, lo siento por Ana, que va a sufrir cuando se muera.
-Elisa, todos los padres quisiéramos tener a nuestros hijos en una burbuja de cristal y que nada los lastimara, pero hay sufrimientos en la vida que no podrás evitarle y eso lo sabes, no pienses en lo que va a pasar, mejor disfruta con ella el hoy, constrúyele recuerdos bellos que la sostengan en un mañana difícil, ¡Vamos! Si no es para tanto.

Aún molesta se asomó a la bandeja que estaba sobre la mesa, un pececito diminuto nadaba de un lado para otro, nervioso, agitado, como si hubiera entendido qué él era el motivo de la discusión. Era gris con rayas negras, parecía tan frágil.

-¿Y ahora que voy a hacer contigo?, me caes gordo.- le dijo al pez.
-¿Porqué te cae gordo mami?, si está muy bonito, además los peces no echan pelos ni ensucian la casa.

Elisa no se percató de que su hija la había escuchado.

-No corazón, dije que lo vamos a poner gordo, anda ponte el abrigo que iremos a comprarle su comida.

El otoño estaba terminando, una alfombra de hojas crujía bajo sus zapatos, el viento era espeso y repartía cegueras a quien caminara en su contra. La tarde estaba muriendo.

Al llegar al mercado, Ana se soltó de la mano de su mamá y corrió hacia el acuario que en ése momento estaba bajando la cortina para cerrar, ella intento meterse, pero el empleado no se lo permitió.

-Ya está cerrado niña, vuelve mañana.

Elisa apuró el paso y le contestó al joven.

-No te vamos a entretener mucho, solo queremos que nos vendas un frasco de alimento para peces.
-Está bien, ¿Qué tipo de alimento quiere?
-No sé, en la tarde mi hermana le compró un pez a mi hija aquí contigo y…
-¿Sabe usted cuantos peces vendo al día? Es imposible recordar cual compró.
-Si nos permitiera pasar, podría decirle como es.
-Por favor, mi pececito no puede quedarse sin comer.- dijo Ana.

Fastidiado, el hombre encendió las luces del lugar.

-A ver, díganme ¿es como estos?
-No, es como éste de acá.
-Ah, se llevó un oscar, bueno pues comen esto.- dijo al mismo tiempo que depositaba sobre el mostrador un frasco de alimento. -Ya que me hizo quedar más tarde de mi hora de salida, porqué no se lleva la parejita para que le haga compañía o una red o algo así.
-No, muchas gracias, si no creo que dure mucho, otra vez gracias y perdón por retrasarlo.

Llegaron a la casa, abrieron el frasco de alimento y Ana insistió en ser ella quien lo alimentara, Elisa indiferente estuvo de acuerdo.

Al acostarse, Elisa no pudo dormir, como era posible que un insignificante pez tuviera tanta resonancia en ella, daba vueltas en la cama, se tapaba la cara con la almohada, la ponía otra vez bajo su cabeza, los ojos le dolían de tan cansados que estaban.

En su mente rondaba una imagen terrible de su infancia. Sus manitas sostenían un frasco con poco agua, un pez gris flotaba inmóvil, putrefacto. Esa noche soñó con su padre.Había pasado una semana desde que llegara la mascota incómoda, la estación más triste del año comenzaba para la familia, habían pasado veinte años y todavía seguía doliendo como si hubiera sido ayer. El pez vivía con dificultad. Ana decidió llamarlo Oscar, aunque solo ella lo nombraba como tal, seguía dentro de la bandeja de plástico y lo habían colocado sobre un esquinero, Elisa no se había vuelto a acercar a él.

Esa tarde, el frío congelaba los huesos, sentadas en la sala Elisa y Ana jugaban a las cosquillas, la madre de Elisa preparaba un chocolate caliente en la cocina. Entonces Ana se quedó paralizada, sus ojitos miraron con terror la bandeja y después el suelo, asustada gritó:

-¡Mami, Oscar se salió del agua!, ¡Mami, levántalo!, se va a morir, está brincando en el suelo.

Elisa se levantó del sillón, desesperada se agacho para levantar a oscar, pero esté, estaba resbaloso y se movía muy rápido, en cada intento que hacía por sostenerlo se metía peligrosamente abajo del sillón, esos instantes le parecieron horas, por fin pudo agarrarlo, cuando lo acorralo con las dos manos el pez brincó a la derecha y ella cerro el puño para que no escapara, inmediatamente lo coloco en la bandeja, aliviadas Ana y Elisa miraron a oscar moverse. Para la noche, oscar había saltado de la bandeja dos veces más, en todas las ocasiones Elisa había sentido un peligro inminente de pérdida.

-Tal vez deberíamos cambiarle el agua, está muy sucia y por eso nada en la superficie, creo que brinca porque ya no tiene oxígeno.- dijo a su madre.

Entonces buscaron un recipiente más grande, Elisa lo llenó de agua y cambiaron a Oscar con un cucharón de la cocina. Todo regresó a la normalidad, oscar nadaba feliz en el fondo del recipiente y durante nueve días no intento escapar; pero al décimo nuevamente brincó, está vez cayó en la alfombra, Elisa solo tuvo que inclinarse un poco para tomarlo en su mano y depositarlo en el agua, se estaba volviendo experta en rescatar peces del suelo, pero su corazón latía desperado, igual que la primera vez que lo vio junto a sus pies. El procedimiento fue el mismo, la antigua bandeja con agua limpia, y oscar viajando a ella en un cucharón.

Pasaron cuatro días desde la última vez que brincó el pececito rayado y Elisa tenía que hacer algo para evitar que siguiera sucediendo. Al salir de su trabajo se fue directo al acuario del mercado y le contó al empleado lo que le pasaba a oscar, esté le explico que necesitaba una bomba de oxígeno.

¿De que tamaño es la pecera?- preguntó.
-Está en una bandeja. Pensé que no viviría mucho tiempo.
-Los peces duran mucho si los cuidan bien. Mire, si no quiere que el pez viva, déjelo así, un día brincara y nadie lo verá, así se librara a de él, de lo contrario necesita una pecera rectangular, una bomba de oxigeno mediana, una tapa con luz interna para la pecera, una red para transportarlo cuando deba asear la pecera, un calefactor porqué estos peces son de aguas templadas y un termómetro para medir la temperatura que no debe rebasar los 25 grados centígrados.
-¿Todo eso para un pez tan pequeño? ¿seguro no falta nada más?- dijo en son de burla.
-Bueno eso es lo indispensable, ahora que si quiere consentir al pez y que se vea bonita la pecera, podría ponerle piedritas de colores en desnivel y llevarse una o dos piedras huecas de tezontle, porque ellos duermen en las cavidades. También tenemos estas fotografías de fondos marinos que se adhieren al vidrio y hacen sentir al pez como en su hábitat natural, ¡ah! se me olvidaba, estas gotitas son azul de metileno, además de darle un hermoso color azul al agua, también sirve para prevenir infecciones y mantener sano a su pez.
-¿Y cuánto cuesta todo eso que dijo?
-Tengo las cosas por separado o en paquete, si se lleva todo le saldría en trescientos cincuenta pesos, más cuarenta de las piedritas, el tezontle y el azul de metileno. Si se lleva todo de regalo le doy la fotografía adheridle.
-De pura casualidad, ¿cuánto cuesta el pez? Le preguntó Elisa.
-Uno a quince pesos, dos por veinte.

Era sábado, Ana no tenía que levantarse temprano para ir a la escuela, a las diez de la mañana Elisa entró en el cuarto de su hija la cual ya estaba sobre la alfombra jugando con sus muñecas.

-Ven corazón, te tengo una sorpresa.- cargándola en brazos la llevó hasta la sala.
-¿Ya llegaron los reyes magos?, ¿Vino el camello a la casa?
-No, los reyes llegan hasta el seis de enero, cierra tus ojos y no los abras, quiero que veas algo cuando yo diga.

Elisa se detuvo frente al esquinero, colocó a su hija sobre el sillón de a lado y le pidió que abriera los ojos.

-Yupi, yupi, Oscar tiene una nueva casa y esta tapada para que no brinque.- dijo Ana entre risas y aplausos. La mirada de Elisa se torno líquida.

La pecera estaba realmente hermosa, sobre piedritas de colores y con un agua azul, nadaba oscar, la tapa con luz iluminaba calidamente en la oscuridad, los arrecifes de la fotografía acentuaban el ambiente, oscar agradecía tan inmejorable estilo de vida, subía y bajaba veloz durante el día, se paseaba por en frente cuando alguien se acercaba a admirarle y por las noches se resguardaba en las concavidades del tezontle.

Con el tiempo se formó una especie de magia entre Elisa y Oscar, Ana un día dejó de darle el alimento, le molestaba que Oscar no subiera a la superficie cuando le esparcía el polvo, tal y como lo hacía con su mamá. Entonces se convirtió en la mascota de Elisa, llegaba a su casa después del trabajo y contemplaba al feliz pez por horas enteras, eso la llenaba de calma y la ponía de buen humor, Ana cedió sus derechos, la madre de Elisa veía a su hija recuperando el pedazo de infancia que le había sido robada.

El invierno terminó y junto con él se fueron los miedos y la angustia de perder lo que se ama. Oscar representaba la confianza y la fe de que el tiempo existe para cada ser vivo, predestinados o no, ya no le preocupaba averiguarlo, lo único que verdaderamente valía la pena, era disfrutar el hoy.

Dos años después, Oscar había crecido al doble de su tamaño, sus rayas negras eran más anchas ahora, nadaba confiado, orgulloso de su territorio y demandaba su comida cuando se acercaba Elisa.

El calefactor de la pecera se descompuso un día, se dio cuenta porque al acercarse una tarde después de llegar del trabajo para darle su alimento, oscar no salio del hueco del tezontle como solía hacerlo y noto que su respiración era apenas perceptible, entonces se alarmó.

Inmediatamente lo sacó de la pecera, desconectó el calefactor y se dispuso a cambiar el agua, cuando quedó lista, regreso a Oscar a su pecera, más tarde llevó el calefactor con el empleado del acuario y esté le explico qué se había descompuesto el automático, pero que aún podría usarlo si lo desconectaba manualmente todas las noches y lo conectaba nuevamente por la mañana. Así lo hizo cuidadosamente.

Una mañana de octubre, la madre de Elisa enfermó, tuvieron que llevarla de emergencia al hospital, dos días después murió de una neumonía fulminante. Lo que siguió fue muy doloroso para todos. Ana fue llevada a la casa de su abuelita paterna, Elisa decía a sus hermanas que lo hacía para protegerla, para evitarle la pena de perder a su abuelita y disminuir el trauma psicológico, sus hermanas insistían en que Ana debía vivir su duelo. Elisa no lo aceptó.

Después del sepelio todos le rogaron en que debía pasar unos días en casa de alguna hermana o con su suegra, que no regresara inmediatamente a la casa donde había vivido con su madre, que se diera un tiempo para enfrentarse con el nido vacío, Elisa aceptó más que por ella, por Ana, quería distraerla, evitarle a toda costa recuerdos dolorosos.

A los ocho días regresaron a casa, al meter la llave en el cerrojo, un escalofrío le recorrió la medula espinal. ¡Oscar! Todo había sucedido tan rápido, que no tuvo tiempo de acordarse.

Dentro de la hermosa pecera y con un termómetro marcando treinta y ocho grados centígrados, yacía flotando sin vida su adorado Oscar.

Como hojas movidas por el viento, una imagen aterrizó dolorosamente en su cerebro:
Tenía siete años y el mismo frío, la misma desolación, el mismo abandono, sus manitas sostenían un frasco con poca agua, un pez gris flotaba inmóvil, putrefacto. Acababan de llegar de casa de la abuela, nueve días atrás habían enterrado a su padre.

El hombre y la tarántula

2007-09-26T20:58:00.000-07:00

Nicole Cecilia Delgado

La migala discurre libremente por la casa,
pero mi capacidad de horror no diminuye.
Juan José Arreola

Si no fuera por mí, Juan se habría suicidado. No, no lo hubiera hecho. No tiene la fuerza de voluntad para disparar un arma de fuego, para desgarrar de un navajazo las venas gruesas de su cuello o de sus ingles, o para colgar, siquiera, un nudo de soga desde el techo y considerar la posibilidad de ahorcarse. El pobre Juan tiende a la pulcritud y al miedo. Irónicamente, que yo ronde la casa le ha infundido cierta extraña vitalidad durante los últimos años. La rutina de limpiar la casa, de buscarme, de pensar en mí, de soñar conmigo, justifican sus más prosaicas excentricidades. Juan es un hombre muy triste, a veces me contagia. Nuestra convivencia me ha hecho comprenderlo, incluso sentir por él cierta compasión maternal. Es raro, durante los años que llevamos encerrados en este departamento frío, he canalizado mis instintos protectores hacia cuidar de los acechos de los depredadores a ese mamífero torpe que colecciona insectos y gusanos para alimentarme.

Es tan indefenso. A lo largo de estos años ha desarrollado manías que mantendrían ocupado al mejor de los psiquiatras. Cada vez que llega a la casa mira primero por el ojo de la cerradura, como si el gesto de achicar los ojos para ver por la estrecha ranura fuera a darle una vista panorámica que revelara mis diversos escondites. Luego, aliviado, entra al departamento. Se quita el abrigo; lo coloca en un perchero; pasa a la cocina; se prepara un té. Después enciende un cigarrillo y recorre todas las esquinas del despacho con un plumero en la otra mano. Busca y destruye sistemáticamente todas mis telas, aun sabiendo que esto constituye para él un peligro mayor. Cuando puedo devorar las moscas que quedan atrapadas en la tela me mantengo ocupada y satisfecha por días, y no tendría la necesidad de acercarme a su cuerpo envejecido.

Recuerdo perfectamente la tarde en que llegué a esta casa. Juan y su novia, entonces alegres y todavía jóvenes, habían visitado la carpa del circo a penas un par de días antes de que él regresara por mí. Lo visité en sueños; se obsesionó conmigo. La noche era para él la tarántula negra de sus pensamientos, el alivio que le daba la certeza de conocer la manera inminente en que iba a morir. Por tres días su insomnio lo envolvió como atrapado en una tela. El sueño y el pensamiento se le hicieron uno solo en la posibilidad de mi veneno. Se volvió inmediatamente sombrío, silencioso, nocturnal. Al tercer día regresó solo al circo. Traía consigo una pequeña cajita de madera decorada con oro y esmeraldas que había comprado especialmente para la ocasión de sus delirios. Tuvo una larga conversación con el saltimbanqui, a quien su retorcido sentido del humor le permitió venderme de buena gana y hacer morbosas apuestas con los malabaristas del circo sobre cuánto tardaría Juan en recibir la temida picadura mortal. Así perdió rápidamente todas las ganancias que le había propiciado mi venta.

Ese mismo día se fue Beatriz. Juan colocó la cajita en la mesa y la llamó por teléfono. “Te tengo un regalo, mi amor” – le dijo. Preparó una cena lujosa y la invitó a quedarse. Después del postre, le entregó la caja. Ella lanzó un grito de horror que hizo estremecer hasta a la tenue luz de un candelabro que iluminaba lateralmente el comedor. “¡Estás loco!” gritó furiosa. Tomó sus cosas, dio un portazo, y no regresó nunca. Entonces a Juan pareció no importarle mucho el abandono. Estaba hipnotizado por el lento movimiento de mis patas, por la circularidad fractal de mi tela (frágil aposento de la muerte), por la longitud de las hebras del terciopelo borgoña que me cubría el tórax y el abdomen, por el brillo terrible de mis ojos.

Lo percibí de inmediato, estábamos perdidos. Juan se había enamorado de la locura de tenerme en casa trepando las paredes manchadas de humedad. Ah, la locura de enamorarse de la muerte. Hombre y tarántula, solos, abismados, enamorándose como dos locos suicidas, entregados a este ritual enfermo y cotidiano que nos ha tomado años para perfeccionarse. Ha sido inevitable: nos hemos ido envenenando el uno al otro poco a poco. Cada día vuelvo a tejer la tela que él destruirá en la tarde para luego recompensar la pérdida regalándome los distintos insectos que va juntando. Estamos locos, definitivamente. Hemos destrozado a la Naturaleza.

Hoy comencé a mudar la piel por última vez. Juan no sabe que este proceso me debilita, que hoy tampoco podré obsequiarle la picadura mortal que tanto ha deseado. El final de mi vida está más cerca que el suyo, aunque yo vivo con menos riesgos y él cree todavía sentir horror por mí.

Sueños

2007-09-26T10:46:00.000-07:00

María Martínez Marentes

Un sueño que creo. No me importa si existes o no, si ella te ve o si sólo vives en mi mundo. Un mundo donde se puede volar y nadie te ve feo. Un mundo donde las cosas pasan, donde pasas tú y me besas. Me besas, me tocas y te metes. Tú y yo y no me importa si estoy dormida o estoy despierta. Existes en ese instante donde todo es borroso y ahora sólo eres recuerdo. Un recuerdo que respiró en mí, que sopló en mis oídos y que recorrió mis caminos.

El primero. Un nómada perdido que llegó a mis piernas y al final de ellas. Un poeta que llenó de poesía mis labios y me estremeció. Yo grité, grité tu nombre y no me acuerdo. Grité con fuerza. Grité y me gustó gritar y seguí gritando hasta que ya no estabas. Entonces llegó la duda. La duda de ti, de tu cuerpo. Después… después me callé.

Te amé otra vez. Amé el suspiro y amé el eco. Amé el sueño. Indagué. Indagué en el placer y en el amor que encontré en mi cuerpo ansioso. Dejó de importar. Suspiré. Soñé. Volé en mi mundo y no caí. Lo conocí y me adueñe de él. Ahora sueño. Sueño en ti, mi sueño.

Poema

2007-09-26T00:02:00.000-07:00

Emiliano Álvarez

Pregunta por mis palabras.
Las he perdido entre los terrones de azúcar de tu pecho,
en las hendijas del violoncello de tu espalda,
en los destellos húmedos y tiernos de tu boca hambrienta.

Han huido de mí a los rincones de tu cuerpo
donde los errabundos beben espejismos y locura.
Los duendes de tus sombras jugaron a la alquimia con sus restos.
Las luciérnagas de tus tobillos las devoraron sutilmente.

Después, se fue haciendo barro el mundo:
las cosas, sin sus nombres, no son cosas.
Se derrumbó el aire.
Mi ciudad se hizo silencio,
costura en la garganta,
lodo mudo y frágil.

Mujer, entre ruinas y despojos, te agradezco:
De las cenizas, de los restos de mi lengua,
surge tímida y luminosa, la sombra de un poema.

Grafitti Rosé

2007-09-25T22:55:00.002-07:00

Ashauri López

Algunos dias la luna cae sobre ella

algunos días me observa

lentamente... me quiebra,

me renueva,

me reprende por mis actos confusos,

como a cualquiera,

como todos

serian alguna vez en su vida,

pobre de ella,

se calcino un poco los dedos al tocarme,

pobre de mi,

siempre seremos dos estrellas

que colisionan entre ellas

nos volvemos

polvo lentamente,

una nebulosa de transformación,

unas tijeras del destino, (¿destino?)

¿cuando fue que nos destrozaron?

hemos sido separados,

no me importa imaginármelo

tal vez ella sonría con estas letras,

la pierdo y la encuentro a cada tecleo,

…y reside en mi…

lo siento

lo calcino

lo devoro...

No mas diferencias...

¡traten de digerirme!

(If you can)

Ceremonia /:

drogas (:

y silencio ... )=

The geisha pop is back…

habla la pequeña juana

2007-09-25T21:16:00.000-07:00

Nicole Cecilia Delgado

"Dime, Blaise ¿estamos muy lejos de Montmartre?"

Blaise Cendrars

ven-- vámonos de viaje

hay que subir al transiberiano
y llegar a la antigua Rusia
para que yo pueda ser
tu pequeña puta
y que lleguemos
al fondo mismo de las cosas
para que no queden desazones
después del beso
que hace temblar las aguas
que yacen
en los cántaros del cuerpo

vámonos de viaje

hay que aprender a hablar
cuando uno está desnudo
decir, verdaderamente
cosas indencentes
con las yemas de los dedos
y el oleaje
que llevo adentro algunas noches
aprender a decir
hasta las últimas consecuencias
del viaje que emprendimos

reconocer
que el viaje tuyo
el viaje mío
no es el mismo
aunque vayamos juntos

y aún así
poder encontrarse bajo el agua
acompasar los ritmos interiores
encontrarse brevemente
en una isla con sábanas mullidas
nuestra propia orilla -- el mar

me duele el vientre y sé
que aunque te bese
o enredes la lengua entre mis piernas
esto que tenemos
no existe
no ha existido
aunque luego ardan
el pensamiento y cada músculo
y el gesto de ondular nuestro deseo

he tenido que pensar ya tantas cosas
he tenido que guardar tanto silencio
he tenido que perderme en el vacío
para regresar al tiempo

ahora
es la única salida: vámonos de viaje

o ya no vuelvas

Sin Título

2007-09-25T18:13:00.000-07:00

Diego Álvarez

As everyone knows, there are insects which die

in the moment of fertilization, thus it is with all joy,

life’s supreme and most voluptuous moment

of pleasure is attended by death (...)
Kierkegaard

Estaba sumido en una depresión profunda. Después del abandono había venido la rutina, y con ella una desesperación silenciosa pero mortal. Lo cansado en la rutina no estribaba tanto en lo que yo hacía, sino en las cosas que notaba de mi actitud día con día. La forma en que me agachaba a amarrar las agujetas de los zapatos, o la forma en que mordía mis uñas cada vez que recordaba el abandono. El asco que sentía cada vez que me descubría en aquellas actitudes. Y pensaba mucho en días pasados, cuando no me preocupaba por pensar en días pasados. Intentando engañar a la memoria bebía, a menudo, hasta quedar inconciente. Antes de eso, sin evitar los recuerdos, apretaba el botón Repeat en mi discman y dejaba que los discos que más me dolían corrieran una y otra vez. Y dejaba, también, que cigarros babeados se consumieran en mi mano. Me quedaba dormido lentamente en una borrachera agria que volvía a comenzar el día siguiente.
Nublado a la mitad de una borrachera habitual, llené un vaso más de alcohol de caña y lo bebí de un trago. Escuché cómo una canción terminaba, y otra comenzaba. Sentí el estómago revuelto como cada vez que sonaban esos acordes. Apreté los ojos para llorar. Deseé que apareciera ella. Serví y vacié otro vaso de cerveza. Tallé mis ojos: el humo del cigarro había cubierto el cuarto. Entre la niebla espesa sentí un aire suave, y creí escuchar el ruido de un aleteo. Después de un parpadeo la vi: una mujer completamente desnuda caminaba hacia mí. Al principio la asocié con mi abandonadora, pero cuando se acercó más noté que era completamente distinta.
La mujer alada y yo hicimos un pacto: la invocaría con una profunda borrachera, entre la conciencia y la inconciencia. Así, el domingo la penetré de espaldas, el martes me obligó a gemir su nombre, el miércoles puso mis manos en su cuerpo y ahí las calentó al rojo vivo con violencia, el viernes hicimos el amor bestialmente. El sábado dormí sobre sus alas negras. Siempre ebriedad y siempre niebla.
Las primeras semanas mi adicción había sido frenética. Buscaba desesperado la ebriedad y en la ebriedad perder conciencia hasta encontrar a la mujer alada. Luego empecé a enfermar. El delirio y las alas negras ahora eran a una pesadilla que no paraba. Durante el tiempo que habíamos pasado, me había drenado. La realidad era un sueño venido a menos. Un mareo oscuro. Los días se volvieron difusos. Al cabo de un tiempo incluso olvidé cómo alguna vez había podido diferenciar entre un minuto y el siguiente. Me sentía atemporal, caminando sombrío hacia una muerte no muy distante en un transcurrir irreconocible que luchaba por mantener su original calidad de tiempo.
Traté, sin éxito de abandonar la ebriedad, pero la ebriedad volvía a mí. La ebriedad y la mujer alada, de quien yo era alimento. Pero, aunque al principio me dejé llevar por la peripecia del instinto de supervivencia, ahora ya no me quejo. La dejo estar. Después de meses del placer que me ha matado lentamente, descubrí que, en el camino hacia la muerte, el único problema es el instinto pusilánime que hace difícil aceptarla; y descubrí también que no hay mejor manera de pasar mis últimos días que en el abrazo de las plumas negras de la mujer alada, mientras ella me devora.

Morir de amor

2007-09-25T13:32:00.000-07:00

María Teresa Hurtado

Pocas cosas llaman tanto mi atención como los nombres que la gente da a sus mascotas, específicamente a los perros, que son las más comunes y numerosas en las ciudades y pueblos. Es entre la gente sencilla, en los suburbios, porque aún en este rubro tan canino hay clases sociales, donde se escuchan nombres ingeniosos: “Granizo”, “Churro”, “Cachacuás”... Claro, hay aquellos que faltos de originalidad o aspirando a parecerse en todo a los riquillos, a sus mismísimos explotadores, bautizan a los cachorros con los gastados, agringados, “Brauni”, “Terry”, “Blaqui”,”Shadow”, etc. Un tiempo estuvo de moda ponerle a los pobres animales nombres de figuras abominadas de la historia. Así oía uno gritos de “Nerón, ‘stese quieto”, o “Tácher, métase”, o “Nixon, ven acá”… El de esta historia no es menos eminente; se llamaba Caruso, un común habitante de un barrio popular. No se bien porqué, pero le iba bien el nombre. Era de pelaje negro, medio rizado, de raza callejera, de buen tamaño y mirada astuta, intrépido, guardián celoso de su territorio, que imponía respeto con sus ladridos potentes, firmes y decididos, pero que igual servía de almohada a los gatos, para las siestas diurnas colectivas.

Nunca estaba encerrado, su espíritu libre no lo hubiera resistido; entraba y salía de la casa de sus dueños como cualquier miembro de la familia. Se reunía con los demás perros de la calle, sus amigos, asegurando su reconocimiento como líder, a como diera lugar. No toleraba el merodeo de ningún perro extraño en el vecindario, y a fuerza de ladridos los echaba sin dar oportunidad de que el visitante mostrara siquiera su bandera blanca de paz. Si éste insistía en prolongar la visita, una sangrienta pelea, de la que usualmente resultaba ganador, era el método de convencimiento, de persuasión, para que el atrevido no intentara pisar de nuevo su zona exclusiva.

Pero toda su fuerza y bravura se nulificaban cuando alguna hembra de los alrededores entraba en celo. Sus aullidos de amor duraban horas enteras, de día, de noche. No había consuelo posible para él, ni paz para los oídos de los vecinos. Los días que duraba el aroma -percibido solo por el instinto animal, el pobre Caruso no comía, no bebía, no movía la cola para dar la bienvenida a los miembros de su casa, como lo hacía por costumbre en demostración de su fidelidad a quienes lo alimentaban. Echado, haciendo guardia afuera de la casa donde habitaba la causante de sus penas de amor, guardaba toda su energía, esperando el momento para cortejar a la dama de sus sueños.

Sin embargo ningún amor se presentó tan imposible de alcanzar al persuasivo pretendiente como el de la “Tiza”, esa perra negra y hermosa de la casa de junto. Tiza era algunos puntos menos que una labradora de raza que lo inquietó más allá que todas las demás chicas de la calle. Y la deseaba más por la dificultad de establecer contacto con ella. Los celosos dueños de esta doncella no estaban dispuestos a emparentar con un cualquiera. Ella no salía sola a la calle nunca, su clase se lo impedía, y mucho menos en esos días en que podía perder la honra en manos de alguien sin raza como él, y de bajo nivel social en la escala perruna. En esos días de riesgo la Tiza ni siquiera se acercaba a la reja, por donde Caruso la había divisado la primera vez, cuando todavía era una cachorrita sin educación pero que mostraba ya su perfil casi aristocrático y de buena moza. No por ello Caruso perdía la esperanza. Tampoco lo desanimaban las amables invitaciones a retirarse formuladas con piedras y gritos que llegaban desde el otro lado de la reja.

En una de esas noches, el intrépido enamorado, convertido en pájaro, equipado con las alas de su pasión, alzó el vuelo por encima de la reja de más de un metro de altura, enfundado en su decisión de unirse a la Tiza, de una vez para siempre, a costa de lo que fuera. Así que voló sobre la reja, impulsándose con maestría, como un avión que alcanzara altura en una pista improvisada. Cayó al otro lado, dentro de la casa, y el sonido del peso de su cuerpo despertó a las autoridades resguardadoras de la virginidad de la Tiza. El amo se dio cuenta enseguida de la situación, y en medio de la oscuridad salió empiyamado, tomó una tabla con clavo, y emulando a Doña Eufrosina se dispuso a castigar al trasnochado volador con una lección inolvidable, que lo hiciera entender, de una vez por todas, la improcedencia de sus aspiraciones. Solo uno de los varios intentos alcanzó el cuero firme y peludo de Caruso, que digno y valiente no emitió queja alguna por el golpe recibido. Esta vez no salió volando, sino huyendo por la reja que fue abierta por su verdugo, sin haber alcanzado siquiera a mirar a la princesa de sus deseos, que encerrada en una de las torres del castillo dormía, sin imaginarse lo que ocurría a su alrededor y de lo que ella era causa.

La vida siguió su curso, pasado el celo de la Tiza, Caruso se recuperó del golpe físico y moral, volvió a las andadas persiguiendo a las gallinas y a su rosario de pollitos, escapados de alguna casa en busca de insectos de otro sabor; recuperó el territorio temporalmente abandonado. Por las noches, desahogaba su desconsuelo con alguna perra callejera del barrio. En el día se echaba a dormir al sol, tal vez soñando una nueva estrategia que le permitiera al fin esa su unión, tantas veces impedida por su triste inferioridad de clase.

La Tiza había alcanzado la madurez. Los cuidados y buena educación que recibía habían acentuado su belleza canina. Su pelo negro brillaba hasta azular, las orejas erguidas, las patas fuertes, el cuerpo sano y vigoroso compensaban por mucho la falta de calificación; cualquiera diría que era un ejemplar de raza y pedigrí. Tantos atributos no pasaban desapercibidos para nadie, y menos para Caruso, por eso en el celo que siguió, y que coincidió con la temporada de lluvias, el valiente macho se apostó en la puerta de la casa de su amada con la decisión y temple de un personaje shakesperiano. Nada ni nadie doblegaba su esperanza. Las noches las pasaba echado en un charco de agua y lodo que se formaba en la famosa reja de su infortunio; el día, al rayo del sol. Sus dueños compadecidos y solidarios lo llamaban para darle alimento, pero nada hacía que desmontara la guardia de la esperanza. Hasta los dueños de la Tiza lograron compadecerse al ver la inquebrantable voluntad del animal, y resignados a su presencia le arrimaban agua y hasta uno que otro hueso, pero Caruso ni siquiera los olfateaba.

Al cuarto día de guardia y ayuno, los aullidos del animal no se oyeron más; había caído en un estado de letargo tal, que fue sencillo para sus dueños cargarlo y meterlo al coche, sin que ofreciera resistencia. Al poco rato de llegar con el veterinario, su corazón dejó de latir. No había ningún mal orgánico que explicara su muerte, les dijo; ningún veneno, ni virus ni bacteria. Es un caso extraño, muy extraño, cualquiera diría que murió por decisión propia…

Tiro al blanco

2007-09-25T01:57:00.000-07:00

Por Adriana Gracia Flores

Lanzaste la flecha alada
En su vertiginoso camino transcurren
La palabra dicha y el venado de dos cabezas
Certera, agresiva
Se clava en el costado del búho

El río de vida se detiene
La piedra angular de lo que fuiste
Seco el campo y la hondonada
Se arquea a tu capricho

Ah, La flecha alada
Sin memoria
Sin sueños
Sin pasado
Flecha fulgurante
Flecha de entraña
Y de arcanos castigados

El culetin de odio
Que se esparce con la ruta
Plumas que no son de pájaros
Plumas sin vida
Que quitan vida y dan muerte
De cedro es el cuerpo de tu cólera
El dolor del búho es más grande
La punta de la ballesta…
Una llaga sangrante

¡Lanzaste la flecha!
Ahora vete solo
Con tu arco vació de conciencia
Yo esperare
A que seque el dardo
Se desintegre
Como el hielo frágil de los polos
Bajo el cenit renovado
Y con su calor
El ave pueda otra vez respirar.

Inspiración (lo que nunca vemos)

2007-09-23T14:18:00.000-07:00

Ave Fénix Negro (Set Salazar)

Me azoto todas las noches cuando entras:
mi ventana se empaña
las letras se derraman...

Poniéndome en laúdes y maitines a escribir:
de tus ojos, de tu cuerpo,
de la levedad exacta del respiro antiguo.

Y vienes a cascadas:

imágenes reales que me abrazan,
me absorben en la espiral mártir
de unos espejos llorosos
que derriten con la sangre de los versos.

Y ese viento, lunar, testigo...

De cuando me violas colgándote de mi sueño:
quemas mis manos
e incendias los pistilos de mis dedos
cuando pides salir por los poros de la tinta…

Aún cuando no te veo:

me cobijan a diario los aires de tu corona,
espinoso ornamento en mi frente
cuando desbocado, sales, como auriga de combate
para sacarte del pecho y pronunciarte.

Vidas compartidas

2007-09-17T11:09:00.000-07:00

Ave Fénix Negro (Set Salazar)

Traviesas ninfas del bosque blanco
dejen contemple su laberinto de significados
entren todas las noches por mí en lienzos blancos
y atrápenme en la luna de soles muertos.

En su distancia, entre mi mano y la pluma
derrámense en espirales de pentagramas
y colóquense por debajo de mi mesa,

absorban el fluído de mi alma en decadencia:
sublímenme en la conciencia sin sentido
de unas alas rotas de este cuerpo que ha acaecido
y denle a este ser, el vuelo valiente de sus voces...

Inmortalícenme, ¡respiren lágrimas oceánicas!
Esclavícenme a la condena de morirme antes,
antes que ustedes desaparezcan y se renueven
ante los ojos de alguien más y me sean las amantes infieles,
así, tocando cada poro de la herida que nunca sutura
quede entintada en negro y fuego azul...

Hagan lo que sólo ustedes logran en un verso en rojo
de mi lastimera carga de mis manos nocturnas;
vehemente digo:
"Verba volant, scripta manent"
y luego, permitamos al amor y a la vida salir del abismo.

mutaciones

2007-09-17T09:00:00.000-07:00

cadáver exquisito entre Nicole Cecilia Delgado y Emilio Toledo

amanezco sangre entre los dientes
descubro mis ambiciones antropófagas:

la calma que prosigue a la furia
la gota en el fondo del ojo
el universo mortal que soy capaz
de construir

plomo amoroso, plomo de fauces

redescubrir la herida en la niebla
encontrar los espejos de la entraña
pirueta intestinal de los reptiles

batido de lagartos que
asesinan al dragón envenenado de leche
al mago que extravió sus trucos de magia
con tierna vocación de pájaro

la tortuga no asume su naturaleza anfibia

busca una cueva
busca una cueva de vidrio

y la rompe

¡aceptando colaboraciones!

2007-03-30T15:19:00.000-07:00